În exact mijlocul deşertului, adică exact la confluenţa N-S şi E-V, o
uriaşă arcadă de piatră, cu nisip pietrificat pe ea, un fel de arc de triumf al
Nimicului deasupra lumii. Pe această arcadă stă ţanţoş un mare cocoş roşu care
de vreo şapte mii de ani anunţă din oră-n oră sfârşitul lumii. De pe arcul de
triumf al Nimicului asupra lumii.
*
Ştiind că Mircea Bârsilă fericeşte vrăbiile în poezia lui, în fiecare
seară, un vecin hain, la întoarcerea poetului de la treburi în cartierul Tudor
Vladimirescu, aşadar, vecinul lui blond, bondoc şi plin de sine, momeşte
proastele de vrăbii cu mii de firimituri de pâine şi mămăligă sub o prelată
provenită din marea armată română dezmembrată, şi le prinde una câte una.
Vecinul blond şi feroce, cu ochi mici şi mai deloc distanţaţi de nas, exact la
apariţia poetului în faţa blocului, bagă mâna sub prelată precum iluzionistul
în joben, ia vrabia, îi suceşte gâtul dintr-un zvâc abil al degetelor şi o pune
pe nisipul de peste asfalt. Şi tot aşa. Zece-cincisprezece vrăbii mici şi
dolofane. „Ei, domnule poet, zice blondul şi bondocul vecin, vii diseară la o
cină cu vrăbii prăjite şi fericite?”
*
Un om necăjit aşteaptă de ore bune la uşa demnitarului, aşteaptă să fie
primit într-o audienţă. Te uiţi la amestecul de deznădejde şi speranţă din
ochii lui şi-ţi vine să-l întrebi: „De ce-l cauţi printre cei vii pe cel ce e
mort?”.
*
A primit cândva o sticlă de vin vechi, de vin roşu produs de o podgorie
celebră încă de pe vremea lui Ştefan cel Mare. „O păstrez pentru vreo ocazie!”
şi-a tot zis. Şi aşa a stat sticla în bufet vreo treizeci de ani. „Să vină o
ocazie!” îşi zicea. A venit moartea vinului şi moartea lui.
*
Mulţi oameni, creştini, musulmani, budişti trăiesc în moralitate cu
speranţa neabătută că moartea va răsplăti viaţa. Dar, poate că viaţa
răsplăteşte moartea.
*
Soarele cobora prin crengile fagilor de la apus ca-n răsăritul nimicului
cel de necuprins.
*
Solomon cel înţelept: „Dumnezeu n-a făcut moartea şi nu Se bucură de
pieirea celor vii”.
*
Are de scris la tragedia începută de ceva vreme. Dar, a întrerupt de o
vreme lucrul. E prea trist, e prea stresat, angoasat, are parte în ultima vreme
numai de întâmplări triste şi în condiţiile astea nu poate scrie tragedie. Îi
trebuie o perioadă de veselie fără măsură, de veselie prostească…
*
Leo Butnaru, tot livresc, şi când vine vorba de moarte: „În ziua
Judecăţii de Apoi/posibil să fie lansate tomurile de memorii ale/unui
asasin:/Moartea”.
*
În amurg, pe deasupra cartierului de la marginea oraşului, pluteau
sicrie de carton ca nouri lungi pe şesuri.
*
Adrian Alui Gheorghe zice că viaţa este „o eternitate ratată”. Singura
consolare a vieţuitorului e aceea că moartea va fi o eternitate pe deplin
reuşită.
*
Nu trăim de două ori aceeaşi clipă în timpul vieţii; o petrecem însă de
un miliard de ori în timpul veşnicei morţi.
*
Neantul este perfect, nu are nimic contrafăcut, nu suportă nici pic de
impostură, nici o pată albă. Un gol plin compact!
*
Poziţia creştină a lui Aurel Pantea faţă de moarte: „Moartea pentru
Tine, Doamne Isuse Hristoase,/e o chestiune clasată, face parte din inventarul
problemelor/rezolvate. Înainte de a cunoaşte febrele ei, sudoarea de sânge,/pe
care Tu ai cunoscut-o, eu Te iubesc, Doamne,/şi cu partea din mine ce va muri,
cu stratul gros de umanitate,/cu omul din mine care se va sfârşi. Sunt sediul
Tău precar,/Mântuitorule, păcatul a construit în mine multe/fortăreţe, în
fiecare din acestea eu sunt soldat împotriva Ta,/în fiecare, voi muri
luptându-mă cu Tine, nu întreb,/nimicirii, ce se va întâmpla, Doamne,/cu partea
din mine, care Te iubeşte şi va cunoaşte nimicirea,/şi totul mi-e foarte
aproape/Doamne, sunt aproape bătrân/şi încă n-am învăţat să mor,/arta asta nu e
niciodată desăvârşită”.
*
În chiar centrul oraşului, singura firmă de pompe funebre – La Nae
pentru eternitate – este deschisă
non-stop; deschisă şi la propriu. Uşa stă continuu la perete. În căsuţa celor
cu care timpul n-a mai avut răbdare, pe un perete se află un ceas mare cu un
singur ac, postat la 12, iar sub el o cruce de stejar rezemată de zid. Pe podea
se află mereu două sicrie pregătite cu tot ce trebuie. Fără să ştie cineva,
într-unul din sicrie doarme noapte de noapte un umil om al străzii. Iarnă,
vară, cum se înnoptează, Grigore, boschetarul fără vârstă, se strecoară în
căsuţă, intră cuminte în sicriu şi trage capacul deasupra, odihnindu-şi oasele
obosite până când aude primele zgomote ale străzii.
Dar, în zorii unei zile de decembrie, într-o urgenţă urgentissimă, Nae a
livrat unei cernite şi onorabile familii din oraş un sicriu cu locatar adormit,
adormit nu întru Domnul, ci întru sărăcia noastră cea de toate zilele.
*
Ea, ditamai moartea, fâstâcită peste poate de întrebarea ta pregătită
minuţios timp de şapte decenii…
*
În timp ce citesc din Gregory Nunzio Corso, tălmăcit de tânărul Vlad A.
Gheorghiu, în timp ce citesc: „Moartea s-a dovedit fără sens înafara
vieţii./Da, lumea se schimbă/Doar moartea rămâne aceeaşi/îl smulge pe om din
viaţă./Ăsta e singurul răspuns pe care îl ştie./Şi de obicei o afacere
tristă/Moartea”, ei bine, în timp ce citeam versurile astea beatnice mi-a venit
o idee genială. N-am întrerupt lectura şi ideea a dispărut ca nimic. Ceea ce
înseamnă că nu era cine ştie ce genială. Oricum, nu mai grozavă decât versurile
lui Corso, decât afacerea proastă în sine care e moartea.
*
Trecea el senin peste vale cu nimbul lui de fluturi albi şi negri,
fluturi ţinându-se strâns aripă albă lângă aripă neagră. Iar între ochi, simetric
sub sprâncene, stă mândră regina fluturilor, cu o aripă albă şi una neagră.
*
Moartea originară? Uitarea şi ignorarea tuturor celorlalte morţi.
*
Nicolae Prelipceanu, încercând să îmblânzească scorpia: ”moarte tu
dintre cele mai blânde/întâmplări ale vieţii/umbrelă neagră/cer
familiar/zăvor/la poarta neantului”.
*
Aşteptarea morţii – resemnată sau revoltată – ne face egali în lume.
*
Ei, dar cum murim? Ca fraierii murim, ca-n poemul lui Eugen Suciu:
„Palizi cum suntem/geloşi pe cuvinte/nu aflăm micile amănunte/despre felul în
care murim//murim ca fraierii/într-un vers de doi lei”.
*
Moartea este întregul din parte.
*
Un trovant de la
Tomşani-Vâlcea în formă de falus ridicat spre cer de vreo doi
metri şi jumătate. Specialistul îmi spune că are vârsta de cinci milioane de
ani. Strat peste strat de nisip cimentat de natură în cinci milioane de ani.
Moartea e un fir de nisip lung de doi metri şi jumătate închis definitiv
într-un falus de piatră de cinci milioane de ani.
(Fragmente din volumul Moartea de
după moarte,apărute în revista Discobolul de la Alba Iulia, din mai-iunie-iulie 2014).
3 comentarii:
A propos de vrăbii...
V. Diaconu are mai multe, i le-a numărat Nicu Eremia - are stoluri peste stoluri...
Mă înscriu şi eu la dezmembrarea ăluia, să mai ia şi dl. Tomşa câte o pauză creştinească. Salutări :)
Sibi
Sigur că fiecare avem păsărica noastră, dar voi, poeţii, aveţi stoluri de vrăbii, cărora în Podarii lui Tudor Gheorghe li se zice brabeţi.
Trimiteți un comentariu